L'aube fleurie

Ma muse est capricieuse et rebelle parfois,

Elle part et revient, elle rit, elle pleure,

Apparaît au matin, s'évanouit avant l'heure.

Sa route est sinueuse et si belle à la fois.

Au détour d'un chemin baigné d'une aube douce,

Elle appelle le chant des notes inconnues,

En soufflant doucement sur les plumes perdues

Et glissant lentement sur un tapis de mousse.

Elle écume les mers de mes espoirs déçus,

Allume les lumières irisées de mes nues,

Incendie l'arc-en-ciel de mes rêves de paix.

Puis elle s'en va gaiement souffler sur d'autres plumes,

Comme un ange au soleil d'un nouveau matin frais,

Ma muse est mon tourment, ma muse est mon enclume.

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