L'aube fleurie

L’ange attristé tient dans sa main

une sphère bleutée qui tourne
sereinement sur elle-même.

Lui seul voit ses larmes de sang s’écouler du pourtour.

Et la sphère en devient lourde, lourde…

Et son bras fléchit, et son bras s’affaisse…

Il ne sait combien de temps encore il pourra la soutenir.

Il faudrait qu’il puisse voir quelqu’un sur elle,

quelqu'un...

quelqu’un qui essuie la première goutte,

quelqu’un qui l’aime vraiment…

Alors son bras reprendrait de la hauteur.