L'aube fleurie

Les mains ligotées dans le dos,

Sur ses yeux vides un noir bandeau,

Le corps tout lacéré, sanglant,

Il ne sait plus d'où vient le vent,

D'où vient ce son à son oreille,

Où est la terre, où est le ciel,

Quelle est la main qui le torture,

Quelle est la voix qui lui assure

Que jamais il ne reverra

Ses aimés frères de combat,

Ni sa famille, ni sa terre,

Ni sa maison, ni la rivière,

Où il se baignait en riant,

Avec sa femme et ses enfants,

S'il ne dévoile dans l'instant

Les noms de tous les partisans.

Les mots suspendus à ses lèvres

Asséchées, fendues par le glaive,

Il puise au très fond de sa nuit,

La force qui résiste en lui.

Il s'accroche au rai de lumière

Qui lui caresse la paupière

Et dans une ultime prière,

Il s'en remet à Dieu le Père.

Puis il resserre ses deux poings

Qu'ensemble ses bourreaux ont joint,

Il crispe ses muscles abîmés,

Et se prépare au coup d'épée.

Il ne voit pas la lame rouge

Mais il entend le bras qui bouge

Il sent le souffle dans son dos

De ce qui va brûler sa peau.

Il s'enfuit au-delà du monde,

Dans ses rêves à l'âme féconde,

Il ne lâchera pas un mot,

Sous le dernier coup du bourreau.

 Martine 

Hands tied behind their backs ,

In his eyes empty black headband

The whole body lacerated and bleeding,

He does not know which way the wind

Where does this sound to his ear,

Where is the land where the sky

What is the hand that torture

What is the voice that assures

That he would never see again

His beloved brothers in arms ,

Neither her family nor her land ,

Neither the house nor the river,

Where he bathed , laughing ,

With his wife and children ,

If it unfolds in the moment

The names of all supporters .

The words hung on his lips

Dried , split by the sword ,

It draws from the very depths of his night

The force that resists it .

It clings to the ray of light

Stroke its lid

And in a final prayer ,

He relies on God the Father .

Then he tightened his fists

joined together his executioners ,

He clenches his muscles damaged,

And prepares to stab .

He does not see the red blade

He plans to arm moves

He feels the wind at his back

What will burn his skin.

He fled beyond the world,

In his dreams the soul fruitful

He will not relinquish a word ,

On the last stroke of the executioner .

 Martine