L'aube fleurie

Les derniers mots s’envolent avec les pages de la vie,

Comme fanent les dernières fleurs d’été,

Et blondissent les dernières feuilles.

Tout s’en va pour renaître ailleurs…

La lumière, étrange et envoûtante, insistante et rebelle,

nous dit : patience, l’heure vient de ta délivrance.

La vie est ce que l’on en fait. Elle n’est pas une fatalité. Elle naît du premier acte créatif que l’on pose, jusqu’au dernier. On la construit à chaque nouveau pas, à chaque poignée de main, franche ou hypocrite, à chaque regard bienveillant ou malveillant, à chaque sourire ou grimace, à chaque objet crée, à chaque habitude délaissée, à chaque décision, chaque renoncement, chaque envol, chaque recul. La vie est un cerf-volant dont nous tenons la ficelle. Nous pouvons le guider vers la droite ou vers la gauche, plus haut, plus bas, le laisser planer à sa guise, le sourire aux lèvres, ou le ramener vers soi d’un coup de ficelle rageur.

La vie est l’outil dont nous sommes les maîtres. Nous en faisons le déclencheur de chaque étape ou bien un objet inutile à mettre sous globe jusqu’à notre réveil.

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