L'aube fleurie

La terre en sommeil abrite le vivant.

Des cœurs au ralenti palpitent sous le manteau blanc.

Ainsi en va-t-il de l’espoir.

On le croit mort et il n’est qu’endormi,

Sous l’amas neigeux de la glaciale solitude.

Au printemps de l’amour, il s’éveille.

Il n’appartient qu’à lui de se lever et de sortir

Au milieu des fleurs en boutons.

Martine