L'aube fleurie

La rose est en bourgeon.

La crête de la vague reste accrochée au ciel,

comme retenue par un fil invisible,

que tiennent les doigts délicats

d’une main esthète.

Le temps est suspendu

et les anges sourient.

Car ils savent ce que personne ne sait,

ils comprennent ce que personne ne comprend,

ils caressent ce que méprisent les « bien-pensants ».

Et moi je souris avec eux.

Je souris de bonheur anticipé.

Je souris dans l’ombre,

en attente du soleil.

MPV